- Você está bem? - Não. Não.
Greg, eu... continuo tendo esse sonho
e nele, estou morrendo.
Acho que bebeu demais, parceiro.
Não, é... Eu estou começando...
Estou sendo crucificado
e há essa lente grande
que mantém o zoom em mim.
- Sim? - Sim!
É só um sonho, Kev.
Eu acordava gritando na minha cabeça.
Kev...
O que devo dizer?
Eu não sei.
Talvez precise ver um médico.
Sim, sim.
Você lê tudo, hein?
Sim, isso é o que eu faço.
Vamos nessa.
- Claro. Agora? - Sim.
- Tudo bem. Estamos indo. - Obrigado!
Obrigado!
Sabe, ele nem sabia o que era.
Ouvi que tiveram que explicar o que era um Pulitzer.
É pura sorte.
Pergunte-me, Ken. E eu direi. Pura sorte.
Sim, Jimmy.
Você teve uma puta sorte
de estar a 3 m de um homem em chamas.
Foi sorte, estar a 2 m de um cara com uma faca,
tentando acertar seu pescoço.
Quero dizer, enquanto mantem os olhos no visor, ok?
Você checa o número F,
usado para uma parede de fogo. Certo?
Quando você tiver essa mesma sorte,
venha me ver.
E falaremos se Greg Marinovich merece um Pulitzer.
Só estou falando, Ken.
Foi uma grande noite.
Fiquei mesmo surpresa pelo discurso do Ronald.
Eu realmente não esperava que ele fizesse isso.
Calma. Vai devagar.
Greg, pare. Greg. Greg. Pare.
Greg, pare com isso. Qual o seu problema?
Nada.
Não parece nada.
Desculpe...
Isto está uma zona.
Eu ganhei este prêmio
e aí a ANC me acusa de ser um espião do estado.
Eu odeio todos eles.
Todos eles. Os... Inkatha,
os camaradas, este lugar.
- Eu odeio eles. - Greg.
Greg.
Tudo bem.
Oi. Sou Kevin.
Eu sei quem você é.
Sabe? Droga.
Nem minha mãe sabe quem eu sou.
Você é um daqueles fotógrafos que tira as fotos?
Sim, sou.
Eu realmente gostei de suas fotos.
Obrigado.
Você é... é jornalista?
Não, sou professora.
Professora?
Ouça, meus amigos e eu,
teremos um churrasco no domingo.
- Ok. - Quer vir?
Quero dizer, seus amigos são mais que bem vindos
a comparecer.
- Eu adoraria. - Sim?
- Sim. - Ok.
Aqui.
Vamos recomeçar.
- Saúde. - Saúde.
Greg. É uma grande foto.
Sim.
É, sim.
Sabe, as vezes penso em fazer algo.
Não sei se acredito em você.
Não sei se digo a verdade.
Seu homem aqui...
- Não! - Não?
Porra de churrasco de manhã.
Eu realmente gosto dela.
Ela não vai durar mais de uma semana, mesmo.
Ei João, vai te ferrar.
Mas que porra? Ken, venha ver isto.
Acabamos de enquadrar isso.
É a história de vocês. Adorarão. Está ótimo.
Não vai publicar, não.
- Por quê? - Nós não somos paparazzi.
Qual é, vocês meio que são.
É como dizer que somos hienas.
Não, falamos positivamente sobre vocês, ok?
Tire isso, seu babaca, ou eu tirarei.
- Ele está certo, cara. Tire. - Tudo bem, tudo bem, João.
E quanto ao clube?
- O Clube Bang Bang? - É tão idiota.
Não, o clube é legal.
Deixe isto. Sam, pode pegar uns pratos?
Já estou indo.
Tchau pessoal. Obrigado, Sam.
Tchau, Viv.
- Obrigado. - Obrigado.
Desculpe, senhor? Olá.
Sou Abdul Shareef. Sou fotógrafo e bem...
Estou tentando entrar para este Clube Bang Bang.
Diga-lhe que está lotado.
Não existe clube, cara.
Você conhece o Macho Chicken perto da Old Potch Road?
Sim senhor, posso achar.
Se aparecer lá uma manhã, quem sabe.
Obrigado. Obrigado.
Você foi legal com ele.
Há pouco tempo eu era aquele cara.
Bom dia, galera.
- Como vai, mano? - Bom dia.
- Qual é a dos jornalistas? - Greg. Bom dia.
- Obrigado. - Ah, eles?
Esperaram aqui todas as manhãs na semana passada.
É, recebi um monte de ligação sobre o clube Bang Bang.
Um francês me ligou de Paris. Queria se tornar um membro.
- O quê? - Que viagem.
- Sim. - Ei, mano.
- Ei! - Quem é este?
Abdul. Disse a ele que poderia vir.
Greg está nos arrumando encrenca.
- Vamos. - Kevin.
- Abdul. Prazer em conhecê-lo. - Vamos, Kev.
Que porra?
Eles estão nos seguindo.
Vamos cara, dane-se eles.
O que ele vai fazer?
Hei, trouxas!
Vocês me dão nojo!
Encontrem seu próprio bang bang!
Hei. A quem mais você contou sobre este lugar?
- Ninguém - Não me enrola.
Sério, ninguém.
- Contou pra quantos? - Não é culpa dele.
Não é culpa dele, João. Eles estão nos seguindo.
Ok, cara.
Greg. Olhe lá embaixo.
Abaixe! Os Zulus estão lá, abaixe!
- O que está acontecendo? - Não há tiros.
Tem um atirador com silenciador. Abaixe.
Abaixe!
- Ele foi atingido! - Droga!
- Aqui! Aqui, aqui! - Droga!
- Ele está morto? - Como posso saber?
Ele está respirando. Acho que está respirando.
Droga! Falei que podia vir.
Ele quis vir, cara. Ele quis vir.
Agora sabem como vivemos.
- Levem-no para o carro. - Vamos. Um, dois, três, vai.
- Para o carro. - Vai, vai, vai.
Eu abro a porta.
- Cuidado, com a cabeça. - Vamos!
Vai!
Rápido, João!
Vamos lá mano, aguenta!
Fique conosco. Vamos.
Sim...
Kevin? Sim, conheço...
Ele o que? Droga. Ok. Estou a caminho.
Ele trabalha para nós.
É isso?
Nós pagamos sua fiança.
Ok?
Que merda aconteceu, cara?
Rasguei minha camisa, cara. Droga.
Tudo bem, vamos.
Olha só, você sabe que eu deveria
cobrir o Mandela no hotel?
Sabe? Eu deveria estar lá.
Mas algo deu errado com meu carro,
aí tinha aquela árvore, cara, e fui direto naquela porra.
Então, os tiras vieram e acharam meu bagulho escondido.
Ken, preciso de um favor.
O quê?
Preciso de uma foto do Mandela.
Só. Você disse que foram fazer a cobertura.
Disse que ia cobrir para o The Star.
Certo? É o que preciso. Preciso de algo para mostrar.
Não. Sem chance. De novo não. Minhas fotos são do jornal.
Eu não estava lá.
- Não estava? - Não.
Eu só preciso de uma foto. Algo para levar.
Vai te ferrar, Kev. Não.
Dá uma foto, só.
Ok. Mas tome jeito, entendeu?
Eu prometo.
Calma. Kevin... Kevin!
Por favor.
Não foi minha decisão.
Sua puta, me despediu e Ken ficou vendo.
Seu merda. Ficou vendo.
Foram as drogas.
Ouçam...
Meus amigos.
Tudo que preciso é dinheiro para passagens aéreas e hotel.
Preciso ir ao Sudão com João.
Não fume isso. Está cheio de pelo de gato.
Vou mudar minha vida.
Preciso me organizar. Tenho...
Vou parar. Vou mudar.
Já falei que Allie terminou comigo?
Sim, falou.
Então, João só vai amanhã, assim ainda há tempo.
João?
Claro, poque não?
É tudo que tenho.
Aqui, Kev. Te darei mais no aeroporto.
Obrigado.
- Então eles foram? - Esta manhã, sim.
E você lhe deu dinheiro?
Ele estava contente quando entrou no avião.
Talvez isto lhe faça algum bem.
Alô... Sim, é Greg...
Sim...
Foi isso que viu?
Ok...
Sim, ótimo... Obrigado...
Obrigado.
- O que está fazendo? - Ataque Inkatha em Boipatong.
O lugar está cheio de homens armados.
Meu freelancer diz que havia brancos e usavam balaclavas.
Talvez desta vez eu possa pegar a polícia fazendo algo.
Não pode ir lá sozinho.
Ken está no Bop cobrindo uma luta de box.
É importante que eu esteja lá e estou indo.
Jesus, Greg. Isto é besteira.
Ninguém entra em Boipatong a noite.
Você está se comportando como Kevin. Um drogado fodido.
Que se dane.
- Eu vou com você. - Robin...
Se é seguro bastante para você...
- Pode acender isso? - Sim, claro.
Podemos sentar?
Olá, senhor.
Obrigado por nos deixar entrar na sua casa.
Sinto muito por sua perda.
Mas é importante que eu descubra o que aconteceu aqui.
Eles vieram em ônibus dirigidos por homens brancos.
E eu ouvi os homens brancos.
Eles lhes deram ordens.
Não fale, apenas atire.
Eu estava aqui na casa da minha mãe
e meu filho estava comigo.
Eu o deixei com minha mãe
fui pra casa ver minha esposa.
Eu comecei a correr
e eles correram atrás de mim.
Ouvi os homens branco novamente.
Peguem ele! Peguem ele!
Mas eu corri mais rápido
e me escondi por trás de alguns arbustos.
E a minha volta...
Escutei eles matando pessoas.
Bang! Bang! Bang!
Como matariam insetos esmagando eles com seus pés.
Quando eles foram embora,
eu corri para minha casa...
encontrei minha esposa.
Ela estava deitada lá...
na sujeira
e os intestinos dela saiam pra fora.
Ela me disse: Onde está Isaac?
Onde está nosso filho?
Eu disse: Está seguro. Está com minha mãe.
Ela disse: Traga-o para mim.
Então a deixei.
Voltei aqui para buscar meu filho.
Quando o encontrei...
ele estava morto.
Não tiveram misericórdia.
Posso ver o seu filho?
Ele está no quarto.
Robs!
Com licença!
Está muito escuro.
Vamos lá.
Está no meu quadro.
Você está se mexendo muito. Por favor.
Pode inclinar um pouco?
- Apenas faça. Basta fazê-lo. - Estou terminando.
Eu não posso! Eu não posso!
Talvez você tenha que ser assim para fazer o que faz.
Como assim?
Acho que você tem que esquecer que essas são pessoas reais.
Não há nada que eu possa fazer por eles, nenhum deles,
exceto bater fotos.
Nada.
O que quer de mim, Robin?
Nada.
Tá bom. Por que não me deixa sozinho, então?
Certo?
Chato o que houve entre você e Robin.
Não posso culpá-la.
- Como foi? - A viagem foi um saco.
Nem cheguei perto dos rebeldes.
Nada além de moscas e subnutridos.
Bem, creio que voltamos aos negócios aqui.
Após o massacre daquela noite,
- não sei se haverá eleições - Que merda!
Bem, isso é emocionante para vocês.
O New York Times ligou.
Estão fazendo uma história sobre o Sudão.
Tem algo da sua viagem?
Só porcaria. Nada.
Pode haver algo no rolo do Kev.
Falou de uma foto, que tirou por último.
É?
Qualquer coisa?
Só porcaria.
Veja isto.
Jesus.
Que loucura.
O espectro da fome assombra a África de novo.
No sul do Sudão, as pessoas estão
num ciclo sem fim de guerra...
À guerra civil no Sudão foi dado um foco de luz hoje
quando uma foto do fotógrafo sul-Africano Kevin Carter
foi publicado na primeira página do New York Times.
A imagem, que mostra um abutre espreitando uma menina,
chamou a atenção do mundo...
Ok.
Sim, espera.
Acorda. Kevin!
Acorde, amigo. Acorde.
Ok, Nancy, aqui está ele.
E aí, cara?
É Nancy Buirski, do New York Times.
Bom. Nancy, é Kevin.
Preciso de trabalho. Preciso de dinheiro.
Kevin, sua foto da criança no Sudão
ganhou o Pulitzer.
Eles vão... eles vão me expulsar.
Kevin, você ouviu o que eu disse?
Você acabou de ganhar o Prêmio Pulitzer.
O quê?
Você acabou de ganhar o Prêmio Pulitzer.
- Você me ouviu? - Putz!
- Pessoal. - Ke... Kevin?
Nancy. Diga-lhes...
Diga-lhes o que acabou de me dizer.
Eu ganhei um Pulitzer.
Eu sabia que quando...
quando eu estava tirando,
- havia algo de especial, sim. - A foto tem nome?
Não dou nome às minhas fotos,
mas meus amigos, a batizaram de
Foto do Periquito.
Kevin, muitos leitores
tem perguntado sobre o destino da jovem.
- O destino? - O que houve com a menina?
Eu não sei exatamente...
- Você enxotou o abutre? - Ela...
Sim, o abutre, sim... Depois...
Depois que bati a foto...
Mas você ajudou-a, fisicamente?
- A garota? - Sim.
- Não fisicamente. - Kevin, você não a pegou?
Não é o seu trabalho.
Por que vocês se isentariam de ajudar alguém?
Não estou dizendo que não devo de ajudar as pessoas.
Acho que minha foto fez mais do que isso.
Por que não a tirou dali?
Ninguém está dizendo que não...
- Deixou-a ali para morrer? - Acha que decidiu certo?
Não vejo erro na minha decisão.
Fui lá como fotógrafo. Tirei uma grande foto.
Acha que agiu certo?
- Poderia fazer mais. - E sobre salvar a menina?
- Você não sabe o que houve? - Por que não pegou a criança?
Precisamos ir.
Por que apenas não lhes disse a verdade?
Eu falei a verdade.
Não, cada vez mudava a história.
Deixe isso pra lá.
É uma imagem incrível.
Eles estão certos, sabe.
- Quem? - Todos eles.
As pessoas que dizem que é nosso trabalho
sentar lá e assistir as pessoas morrerem.
Eles estão certos.
- Não pra mim. - É, sim.
É na sua cabeça, Kev, não na minha.
Não estou só.
O governo Sul-Africano e o Congresso Nacional
vão definir uma data para a primeira eleição
não-racial da África do Sul.
O anúncio de hoje, no entanto, não acabou com a violência
que continua a ameaçar cidades da África do Sul.
Numa tentativa de diminuir a violência,
os dois lados também revelaram uma nova força de paz.
A recém formada Força de Manutenção da Paz Nacional,
agirá pela primeira vez nas cidades,
incapazes de lidar com o alto índice de violência.
A maior parte do tempo ficam escondidos sob os veículos.
Um homem foi baleado na perna por seus próprios camaradas.
- Como foi em Nova York, Jim? - Foi bem, cara.
- Quando chegou? - Ontem.
Então, o que farão quando isto acabar?
Se essa guerra terminar mesmo, estamos ferrados.
Não posso voltar a fotografar circuncisões.
O que, não é sangue suficiente?
Não, estou cheio de jornais. Agora prefiro as revistas.
Vou pegar um aperitivo. Querem uma rodada?
Claro. Obrigado, Jim.
A Times o manda para o mundo todo.
Irlanda do Norte, Bósnia. Para todo buraco.
Isso é o que eu quero fazer.
- Sim? - Sim.
Trabalho duro, hein? Aqui está, João.
Ok. Obrigado!
Estava pensando em pegar a ANC amanhã. E vocês?
É. Estão esquentando a causa deles há alguns dias.
Ok, vamos nessa. Posso ir junto?
- Claro! - Jimmy, nem precisa pedir.
- Obrigado, rapazes. - É. Saúde.
18 de Abril de 1994.
Uma semana antes da eleição.
Então Kevin. O que você acha...
que faz uma grande fotografia?
Kevin?
Eu...
Eu não sei, realmente.
Você tira a foto e depois vê o que tem.
Mas... talvez o que...
faz uma grande imagem é aquela...
que faz uma pergunta, sabe?
Não apenas espetacular, é mais do que isso.
E eu penso... Eu acho...
que a minha foi assim e a do Greg Também.
Você sai e vê coisas ruins,
coisas más
e você quer fazer algo, então o que você faz
é tirar uma foto que mostra isso.
- Eita. Puxa, cara. - Que merda!
Mas nem todos gostarão do que virem.
Entenda que eles podem querer matar o mensageiro.
Certamente você está ciente da controvérsia sobre
a fotografia do abutre e a criança
e muita gente está fazendo um monte de perguntas.
Talvez seja difícil para você responder, mas...
você sabe o que aconteceu com aquela criança?
Kevin?
- Do que estão fugindo? - Não sei.
- Porra, que merda! - Merda!
Merda!
- Merda! - Droga!
Greg, me dá o telefone.
Robin, é Ken...
Sim, estamos em Thokoza.
Tem muita arma aqui. E isso vai ficar pior.
Um grupo de soldados desorientados.
Ouça, vamos entrar.
Assegure-se que usem as fotos.
Vamos, Agora. Vamos.
- Que porra é essa? - E daí, é bang bang.
Rua Khumalo, Thokoza.
Acampamento de trabalhadores Mshaya'zafe.
Putz, o cara foi baleado ao cruzar a rua.
Merda! Cuidado, Ken! Ken!
Tira a porra da foto.
Faça como um homem. Seu mulherzinha.
Mulherzinha.
- Vai se foder! - Foda-se você, cara.
- Tire a foto. - Merda.
Sai, sai. Vou bater.
Putz!
Te Falei.
- O que está acontecendo? - Bem-vindos garotos.
- Quem está com sede? - O quê?
- Quem quer uma Coca? - O quê?
- Não, cara. - Não, dou uma corrida até lá.
Ok, bem se você vai, vai.
- Pronto? - Não leve um tiro, cara.
Idiota.
Isso!
Olá!
Olá, alguém aqui? Olá?
Duas cocas, parceiro.
Duas...
Dois rands.
Merda.
Greg! Corra!
- Merda! - Corra !
Obrigado.
Vamos acabar com esses atiradores, ok?
Vamos agachados pelo muro.
Assim que virar a esquina, comecem a atirar. Certo?
Quando eles forem, vamos atrás deles.
- Certo, João? - Sim, sim.
- Vamos acabar com eles? - Sim!
Ok. Vocês podem vir atrás de nós.
Ok, vamos começar abrindo fogo com o Mamba. Tragam o Mamba!
- A festa vai começar. - Ok, preparem-se! Agachados!
Vão! Vão! Vão!
Vamos lá! Seu fodido sacana!
Anda, seu merda! Vai lá!
Vamos, Vamos, Vamos!
Vai! Seu porra! Levanta essa bunda daí!
Fui atingido! Fui atingido!
Cessar fogo!
Cessar fogo.
Parem de atirar!
Droga! Que merda!
Temos outro ferido.
- Ken foi atingido! - Cessar fogo, porra!
- Fique quieto. - Ken foi atingido.
Eu estou bem. Ajudem Ken.
- Onde? Onde? - Lá dentro.
Ken! Ken!
- João... - Sam...
É ele? Sam.
Ken está morto.
- Oi, Robs. - Olá.
Onde está o Ken?
Ele está bem?
Não.
Já volto.
Só quero que todos saiam.
Sim. Eu sei.
A explosão de violência neste município
é um mau sinal para a África do Sul
no início de uma semana de protestos
manifestações planejadas por Inkathas.
Eu gostaria de expressar meu mais profundo sentimento
à família de Ken Oosterbroek.
- À Ken Oosterbroek! - É!
- Desculpe... - Porra.
- Desculpe, cara. - Derrubou minha bebida.
- Já me desculpei, cara! - Seu porra.
- Olha como fala, seu porra. - Acha que pode comigo?
Não te falei, mas tenho uma proposta da AP.
Querem me mandar para o Afeganistão.
Partirei no próximo mês.
É o que eu sempre quis.
Viv?
Quer se casar comigo?
Sim.
A festa não pode parar, né?
Como está?
Melhor. Realmente melhor.
Eu estive pensando sobre nós.
Acho que perdi o enredo por um tempo.
Desculpe...
Eu acho que é um risco ocupacional.
No início de Quarta-feira, 27 de abril de 1994,
a bandeira da liberdade e igualdade para todas as raças
tremulou sobre a África do Sul.
O entusiasmo pela votação
entre os negros de todas as idades e classes
pegou os organizadores brancos despreparados.
Milhares de cédulas, a mais, foram produzidas
e em seis regiões, houve um quarto dia para votar.
A entrada tardia do Inkatha nas eleições
acrescentou mais nomes nas cédulas de votação.
Apesar dos problemas,
a eleição histórica deve ser declarada livre e justa.
Meu nome é Kevin Carter.
Sem telefone, dinheiro do aluguel,
dinheiro para as dívidas, dinheiro...
Estou assombrado por memórias vívidas
de assassinatos, cadáveres, raiva e dor...
dos assassinos...
De atiradores loucos, muitas vezes policiais.
Vou me juntar ao Ken, se eu tiver sorte.
Em 2000, o New York Times contratou João Silva.
Ele trabalhou em Ruanda, Croácia, Israel, Paquistão,
Somália, Sudão, Iraque e Afeganistão.
Entre os trabalhos, ele fica em Johannesburg
com a esposa Vivian e seus filhos.
Greg Marinovich trabalhou na Sérvia, Israel,
África Ocidental, Sudão e Angola.
Foi baleado mais três vezes.
Hoje ele vive em Johannesburg. Com sua esposa Leoni
e seus dois filhos. Não fotografa mais guerras.